On vivrait la Poésie(cliquez sur le lien pour ouvrir le poème)

Bonne lecture à tous et toutes dans un esprit de partage, de respect et d'amitié !


Phil alias Rude.

Le texte dans sa version intégrale :

ON VIVRAIT LA POESIE

Sans devoir faire l’effort de lire

quand le jour cède à la nuit,

sans avoir besoin d’écrire

on vivrait la poésie...

Sourds et muets mais quelle chance

venu le temps de mentir,

on l’apprendrait mais du silence

qui l’enseigne sans mot dire...

On la saurait sans le savoir,

sans lacunes et sans erreurs,

espérant sans faux espoirs,

désespérés mais vainqueurs...

L’encrier serait la lumière

et nos plumes l’ange qui passe

sans un mot, sans toucher terre,

en ne laissant pas de traces,

et on noterait blanc sur blanc

son titre «  Il est bon d’y croire »

à la fin du livre noir

de nos tristes faux-semblants...

Après, par delà l’horizon,

sans plus de rimes ni raison,

on balancerait nos idées,

comme les joueurs lancent leurs dés...

Henri Dayssol

On vivrait la Poésie(cliquez sur le lien pour ouvrir le poème)

Bonne lecture à tous et toutes dans un esprit de partage, de respect et d'amitié !


Phil alias Rude.

Sans devoir faire l’effort de lire

quand le jour cède à la nuit,

sans avoir besoin d’écrire

on vivrait la poésie...

Sourds et muets mais quelle chance

venu le temps de mentir,

on l’apprendrait mais du silence

qui l’enseigne sans mot dire...

On la saurait sans le savoir,

sans lacunes et sans erreurs,

espérant sans faux espoirs,

désespérés mais vainqueurs...

L’encrier serait la lumière

et nos plumes l’ange qui passe

sans un mot, sans toucher terre,

en ne laissant pas de traces,

et on noterait blanc sur blanc

son titre «  Il est bon d’y croire »

à la fin du livre noir

de nos tristes faux-semblants...

Après, par delà l’horizon,

sans plus de rimes ni raison,

on balancerait nos idées,

comme les joueurs lancent leurs dés...

Henri Dayssol

Sur les trottoirs,

les chiens n’ont même

plus le loisir de merder,

tellement, tellement

il y a de SDF

à enjamber,

le matin,

avant la rafle de l’été.

Bonjour les poubelles,

et l’universalité,

verse-t-elle

dans le laid ?

Dans les villes,

des cameras à tous les pas,

le mal à fond,

et vice versa.

En créant la misère,

l’homme de travers,

en somme, n’alimente

qu’un poignard qui le hante.


Flayac à retrouver aussi sur : http://www.myspace.com/fly428

Nos pieds
foulant
le sable chaud …

Main dans
la main
au bord de l’eau …

L’air frais
caressant
nos visages …

Bulles
d’écume
sur le rivage …

Ciel
orangé
ourlé de nuages …

Baisers
sucrés
amour sans cage …

Sandrinou, décembre 2008,  tous droits réservés.

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Le ciel est sombre encore, il est trop tôt pour entrapercevoir ce rose à l'est, signe du froid de novembre.

Et elle attend

Je t'ai attendu….

Je t'attends depuis deux heures, le brouillant ma tête. Les mots se détachent des phrases, commencent à me submerger.

Les voilà qui débordent

Et tu n'es pas venu…

Ils inondent mon siège, se répandent sur la moquette. Les lettres désarticulées se tordent dans la laine.

Le chien, les chats apeurés, ont trouvé refuge loin du carnage, sous la route.

Et tu n'es pas venu…

Le blanc tente de balayer la vague, rien n'y fait, je ne me vois déjà plus. Reste les reliefs, les cédilles, les accents circonflexes. Les virgules tentent de se raccrocher au moindre espoir.

Et tu n'es pas venu…

La fièvre s'empare des a et des o, ils voltigent alors sur la pierre, celle où nous gravions les sons.

Les murs hurlent du vent passé sous la porte. Je l'avais laissée ainsi, pour te permettre de voir le rai de lumière.

Et tu n'es pas venu…

Mais déjà le délire s'achève, le jour est là, laiteux, froid, inhospitalier.

Les baldaquins du lit sont tombés dans la ruelle. Le rat gratte les derniers signes comestibles. Plus de trace, tout est calme, je peux dormir…

Eclaircie, décembre 2008, tous droits réservés

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