Mourrons païens, voulez vous ?

Moi, comme un Histrion
Joli Sexomorphe
Couard et vrai héros !
Toi, comme statue Pygmalion
Beauté polymorphe
Au marbre si chaud

Mourrons divins, voulez vous ?

Moi, comme un Myrmidon
Loyal à Achille
Combattant torse nu
Toi, comme dans les Décamérons
Indolente docile
Posant alanguie et nue

Mourrons mondains, voulez vous ?

Moi, comme dans un Delon
Beau comme un dieu
Le cheveu magnifique
Toi, comme dans un Simenon
Sourire délicieux
De la veuve diabolique

Mourrons demain, voulez vous ?

Ecoutez le sanglot long !
De ce violon
Monotone
Pleurer avant l’heure
La langueur
De l’automne …

Mourrons ensemble, c’est entendu !




(Hommage, maladroit, au Prince des poètes.)

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Crépuscule

Nos pieds
foulant
le sable chaud …

Main dans
la main
au bord de l’eau …

L’air frais
caressant
nos visages …

Bulles
d’écume
sur le rivage …

Ciel
orangé
ourlé de nuages …

Baisers
sucrés
amour sans cage …

Sandrinou, décembre 2008,  tous droits réservés.

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L'attente.

Le ciel est sombre encore, il est trop tôt pour entrapercevoir ce rose à l'est, signe du froid de novembre.

Et elle attend

Je t'ai attendu….

Je t'attends depuis deux heures, le brouillant ma tête. Les mots se détachent des phrases, commencent à me submerger.

Les voilà qui débordent

Et tu n'es pas venu…

Ils inondent mon siège, se répandent sur la moquette. Les lettres désarticulées se tordent dans la laine.

Le chien, les chats apeurés, ont trouvé refuge loin du carnage, sous la route.

Et tu n'es pas venu…

Le blanc tente de balayer la vague, rien n'y fait, je ne me vois déjà plus. Reste les reliefs, les cédilles, les accents circonflexes. Les virgules tentent de se raccrocher au moindre espoir.

Et tu n'es pas venu…

La fièvre s'empare des a et des o, ils voltigent alors sur la pierre, celle où nous gravions les sons.

Les murs hurlent du vent passé sous la porte. Je l'avais laissée ainsi, pour te permettre de voir le rai de lumière.

Et tu n'es pas venu…

Mais déjà le délire s'achève, le jour est là, laiteux, froid, inhospitalier.

Les baldaquins du lit sont tombés dans la ruelle. Le rat gratte les derniers signes comestibles. Plus de trace, tout est calme, je peux dormir…

Eclaircie, décembre 2008, tous droits réservés

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